Один поэт любил жену...

Один поэт любил жену, с ней прожил долгий срок.

Но посвящать стихи лишь ей, увы, уже не мог. 

Уж нету в тех стихах огня, не тот ни стиль, ни слог.
И, вдохновение кляня, испортил горы строк. 

Вдруг, муза юная вошла, Авророю горя.
И в запределье унесла башку богатыря.

Сидит, и день и ночь, строчит. Полцарства за перо!

И, быстрокрылая, летит жена скрозь семь миров. 

Но вот, закончен наш полет. Причалил звездолет. 

И, восхищенья не тая, жена у трапа ждет.

Открыл уж рот, полился стих: Любимая, лови!

И, в осознании, затих... Стихи ведь о любви, 
Но не к тебе, той что в веках поддерживала нить, 

А к неизвестной, впопыхах, что бросился любить.

Стоит и мямлит. Что сказать? 

Признаться иль смолчать?

А ты скажи, читатель мой, 
Как надо поступать?..